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Minuto de silencio

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La multitud bullía rodeando el edificio. La luz del mediodía caía perpendicular sobre la   masa protestante. La  mayoría coreaba a la voz femenina que les llegaba desde un megáfono, mientras otras mujeres y algunos hombres dispersos entre la gente sostenían en alto letreros y cartones improvisados con mensajes de crítica y repulsión. Frente a la puerta de acceso principal al edificio los cámaras de televisión que transmitían en directo enfocaban la pancarta en la que se leía en grandes letras color púrpura   « Violento, cobarde. ¡Tú no eres padre! » . Esa mañana había de conocerse la condena.   Se abrió la puerta. Las mujeres que sostenían la pancarta se movieron primero, haciendo reaccionar a la   turba mientras los reporteros indicaban a los cámaras que desplazaran sus objetivos hacia el rectángulo por donde comenzaban a salir los asistentes al juicio. El rumor de l gentío  se convirtió en  agitación  cuando vieron salir a la mujer junto al abogado.  A  medida que se iban acercando,

El buen maestro

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Fue, probablemente, el maestro más especial que ha pasado por mi vida. Y por lo que me trae la memoria, diría que por la de otros muchos, también. Por entonces  – hablo de hace más de diecisiete años– todos los maestros eran figuras respetadas, de autoridad ganada por su paciencia, por cuanto sabían y por las maneras exquisitas de demostrarlo –al contrario de ahora, con todos esos   Brayans  pateándoles las canillas–. Este de quien les hablo era, además de profesor correcto, un tipo con luz propia. Para hacerles una idea, si lo trasladáramos al cine, habría sido como esos maestros que interpretó Robbin Williams en   El indomable Will Hunting   y   El club de los poetas muertos .     En una ocasión asomé por su clase en mitad de una explicación. No recuerdo sobre qué, pero debió ser algo de una importancia tan alta que nadie se percató del muchacho que asomó por la puerta. Reconozco que era un hombre elegante: alto, delgado, moreno y peinado a cepillo hacia atrás sin gomina, con la raya